 |
 |
 |
 |
 |
 |
Коридорчик казенный, темно-зеленый, краска масляно блестит на неровных стенах. Деревянный ящик для картошки, хоть и вдоль стены стоит, да места мало оставляет, каждый раз, как заполночь, его боком приласкаешь. Соседка убивается, что если дверь застекленную, без пинка не закрывающуюся, в коридорчик закрывать сообща не будем, заведется от этого под ящиком кошка с котятами. А по мне что закрывай эту дверь, что не закрывай: коты прямо в родном гнезде плодятся как с конвейера - три раза в год,. Вот еще - обувь портить. На площадке перед лифтом темно, только луна подсвечивает через огромные окна между этажами ступеньки вверх и вниз, но до лифта, возле которого я стою, не достает. Пытаюсь представить, что меня здесь нет, а лунные дорожки на ступеньках, ящик для картошки и патрон без лампочки где-то в темноте и я сам существуем сами по себе. В этом идиотском упражнении мне мешает полоска света между створками лифта. Расплющенный палец на кнопке вспыхивает изнутри красным, далеко на чердаке раздается возмущенный вой двигателя и вот, часа через два, преодолев бездонную пропасть в три этажа, заспанный лифт принимает меня в свои пластиковые, художественно расцарапанные местными дарованиями, объятия.
Вот... Вот оно... Прислушайся к этой тишине. Может, ты ее поймаешь за хвост. Я стою в лифте, нажимаю на кнопку 1-го этажа, двери закрываются, лифт трогается, и я вместе с ним. Вроде все просто. Но я-то стою перед захлопнувшимися дверями лифта, и в ту самую щель между ними всего лишь какие-то мгновения вижу себя, уплывающего вниз. Ты думаешь, это просто - увидеть самого себя, уезжающего от самого себя вниз в лифте, одновременно сознавая себя стоящим в темноте наверху и чувствуя толчок от движения вниз в ярко освещенном гробике ?.. Ты что-то сказал про сон? Я сам уже сомневаюсь…
Сон был записан утром той же ночи, но дата, к сожалению, не зафиксирована...
1996
Злодвий ТриДа